viernes, 21 de noviembre de 2008

PREGUNTAS

Preguntas



¿Te preguntaste que hace
el cíclope, cuando su ojova muriéndose de a poco y su cuerpo, se deshace entre estertores mortales?

¿Te acuerdas de aquella marca Nagasaki-hiroshimoto?

Apenas medio pedalun arcabuz oxidadosi, comparas con el viento que ahora sopla champiñones cocinados por un láser.

Irán a decir por allá que nadie suicida amoresmas, hay amores que matan y hoy se aproxima el oscuro con la panza desalseada.

¿Te preguntaste que flor selecciona las narices apropiadas al perfumeo buscando quien será o cuales los ojos a sus colores?

¿Te preguntaste que pasaen la primavera ésta con las mariposas esas que regalan la ternura?

¿No me digas que un colchónte da el aroma que quieras y mientras los tenga cerca los simulacros no llegan?

Dejame reir un rato mientrasme ato las sandalias, voy al jardin por las Dalias, le doy amores de escarcha vacuna para la mancha, que vuela a todo jardín por más lejos que se ufane tu propio ojo y nariz.


Ergasto, mientras juega con un títere en esta noche con la ventana abierta, tratando de oir el murmullo que le acune su oreja medio sorda, nunca lo logra,tendrá que ir al murmullo.
Ergasto©
2007
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PESCADOS INOPORTUNOS



Llegando tarde
cayendo tarde
Si seremos inoportunos,
que hasta el viento viene en contra!
Regalando
lo que nos obsequian
de mano en mano
repetidas veces...
da igual,
tan inoportunos
que hasta el amor se confunde
como el cariño
en la ausencia del verano

A veces se ven las máscaras
quemándose en su infierno
lejano y aislado
inoportunas
feas
aburridas
frente a la otra cara
del Dios tan celoso como único.

PicaMieL©
16/4/2008
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No trasciende,
caminamos rieles diferentes
nadie cruza por el otro,
es circunstancial un saludo, una mirada
Vive detrás de una esperanza motivadora
pero los motores se van desgastando
y los sueños se le van de las manos
Cuando alguna estrellita lo ilumina
debe ser ciego porque no la ve
y sale corriendo a buscar otra luz.
El grú dice que se esta acariciando
el ego maltrecho por la vida
Pero el tema básico es que transita
por los mares sin saber ni para que
y cuando algo lo ilumino
sabiendo para que es
se sienta a pensar apretando esa verdad
en lugar de dejarla crecer
para ver si llega al cielo,
No hay vuelta
no puede con el genio
la aprieta tanto que la va a reventar
hasta que explote antes de ser
Así luego dirá, soy el desafortunado
de siempre, el mismo que añora
las flores de durazno en otoño
y el sonido de las hojas de doradas
en verano.
Los silencios aturden su cabeza
pero su propio divagar
lo deja mas consternado
pues ha entendido que nunca se comprenderá
ni el mismo
entonces por los ojos le cae el otro violín
el que le faltaba para completar el día:
como puede saber algo de esa loca divagante
que junta estrellas para regar las flores
que se bebe el culin de la regadera
en honor al misterioso universo
que viendo tanto dolor y sufrimiento
sigue girando y da vueltas como nada
o como todos los humanos
que nunca se encuentran
que nunca se acarician
que nunca se conocen
que nunca se soplan ni un suspiro
a las bocas o a las narices
no vaya a ser que el amor se contagie
para tener mas abandonos, huidas,
y así regresar a los juegos infantiles
engañándose, engañando
con la cara de póker de una escalera real
cuando en la mano solo le quedo
el puto cuatro de copas.

picamiel
2007
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UN PELI LARGO






Nerviosa la hora parpadea

ante el tiempo que se ahorca

me rodea

me cava
me lame

una dicha sin tamaño ni fondo

mis dedos agonizando

en tus costados

se pierden con el mundo

en un suspiro..

INO©
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Para Ino:

Y que fuma el hombre de ojos cansados hoy?

casi pica o muerde mirando como se hizo extraño el mundo..

ni juega con el humo y sus figurines imaginarios

estará mirando muy dentro una vida larga

como todos en los sube-baja

de los designos

Pero hoy se peino, se cambio y va a salir

se lleva en el ojal un juego de recuerdos propios

un ramo de gemidos de segura libertad

Lo miro desde una foto que pasa por cables intrincados

llegando al vidrio por los pasadizos de mundos paralelos

tan lejanos, diferentes a intervalos extraños..

Y en uno de esos cuadrantes magneticos

se siente sonreir, se siente la tristeza, se siente...

solo se siente.

Una sintesis de esperanza brilla cerca del sol

hoy no lo sabemos
pero todos estamos en el mismo barquito

solo que a veces no lo sabemos.

PicaMieL
al peli largo
hoy peinado,
con el te quiero que dice que nunca digo
2007

Como me gustan los mares


cuando se tiñen de rojo...
nada mas estar...algo de buena musica..
en este caso Crazi love..Ray Charles.
Por el contrario, hoy otra vez estamos con una
especie de maremoto politico, gracias a tanto
autismo de los que deberian estar para servirnos..
si lo pienso bien..tambien la marea roja
esta subiendo por aca..
que pena..tanta indiferencia.


picamiel©

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Ir con el corazon en la mano
es como caminar
el empedrado
con la mirada resuelta
a perder para ganar
picamiel©
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POR ESTOS DIAS DIFICILES


Por estos dias dificiles

cuando es dificil hasta hablar

y hay que emitir el sonido

por los que no tienen voz...

hay tanto que hacer

por ellos, por nosotros...

pienso como todos...

lo solitarios que estamos

buscando en el botiquin

alguna curita..

que tape tantos desabrigosy heridas

mientras afuera

siempre parece que no pasa nada.


Amor tendremos que refundar

la esperanza otra vez.


picamiel©
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Ecuasiones perdidas
se desvanecen,
libradas al eco de tu nombre.
Los caminos que te recuerdan
se inundan hoy de tu mirada lejana.
Brilla el cielo de tus párpados,
asi la nada es màs profunda
que la certeza de compañia
en nuestras tardes
Emito el suspiro
y me vuelo
una vez màs.
picamiel©




PARA VOS


En el zaguán de la ruptura
se armo hasta los dientes
con inusitada resignaciòn...
Marcò el eslabón permanente
de su permanencia fortuita
una vez màs con su espada
escondida.
Se calzò la palabra
y lanzando llamas
quemò el campo la vid y la rosa
que la retenìa...
Asi fue la decisión,
otorgarìa una distancia
suficiente para mudar su piel
como en otros ciclos sucediò
a los astrocorazones
con la frase roja
a mano alzada
contra cualquier insensatez
por parir.
picamiel©
Todavìa hay dìas buenos
pero se aroma la tristeza
en el porvenir.

TROVADORES GLASEADOS A LA MIEL




Tira los dados
con los dedos encorvados
plenos de oropeles
frios

Toca
la verde alfombra

intenta sujetarse

a ese juego de adoraciòn

marea
como barco en tormenta

mientras unas cartas vacias
de significado
quedan abandonadas

a una desesperanzada
humanidad

picamiel

noviembre
2008



El sol sale para todos, pero pocos son los que pueden disfrutarlo
sin urgencias de vida
picamiel

Sin embargo es una noche
donde cualquiera sube al tejado
a desnudar alguna verdad
mientras un blues acaricia pieles asombradas

Son distintos tiempos, son distintos asombros
asi que dejo caer mi cabeza
sobre el trovador
glaseado de miel

picamiel
noviembre
2008

HABANA 2008

Boomp3.com





He de abandonar un poco de fuego



para no renunciar al latido


He de llorar por el cedro
con que se armó mi cuna
y no he cedido


el sueño canta, habla
se percata de que estoy vivo
corre (en fuga constante)
junto a nosotros ese extraño
que quiere reemplazarnos


(tentación y amor
indescifrables)


hoy giré la punta del pañuelo
para no dañar más ojos.


Jorge Bousoño G
La Habana, 12.10.2008


FOTO: Jorge Bousoño junto a Roberto
Bianchi durante el 9º Encuentro aBrace
en la ciudad de La Habana, 2008

QUE PASES UN BUEN DIA

EXTRAÑO SENTIR




Cuando tu duermes...
vuela un duende azul
y yo renazco
detrás del fuego que te consume

Un sueño por San Telmo
me llevó en puntillas por la miel
de adioses en vientos
suscriptos al placer del amor

Cuando tu descansas...
yo despierto del paraiso
en el extraño sentir del desencuentro

picamiel©
2007
II
Son pocos los momentos
en que nuestras miradas contactan
luego del fuego
solo esta pasión única
busca una integridad asfaltica
de infiernos.

picamiel©
2007
III
Nos quemamos
nos consumimos
y hasta nuestras palabras
se incendian

al final hasta las cenizas arden.

picamiel©
2007

La lluvia viene Amor ya....

CREYERON SER OTRA PERSONA


y como no pudo tenerme
ni alcanzarme
copiarme fue su mejor idea.

Usa mis frases
usa mis palabras
usa mis versos

He comenzado a observar un hombre
que de pronto cree ser como yo
o tal vez quiera serlo
creo que no sabe a lo que se expone.

Su imitacion es tan perfecta
que si no usara su verdadero nombre
habría perdido su existencia
en algún recodo de su mente.

Lo interesante
es saber que piensa
que se puede copiar por mera ósmosis
lo que otros son o hacen
para ser
una fatalidad más corriendo bajo la lluvia.

picamiel
2008

Otro ser se mimetiza
con mis amigos de rutas lejanas
creyendo que uno no sabe
produciéndose como infinitos espejos
que se quiebran en la noche
para que brille el primero.

Cuanto dolor puede haber
para no poder decir lo que simplemente les sucede

Los observo lejana (mente)
cada día mas distanciada
es que al final superponerse
sobre las ideas de otros
hace que todos terminen alejándose.

Aunque tendrán pequeñas cosechas
que no les alcanzaran para secar sus lágrimas.

picamiel
2008


Un plus petit homme.


inflexión (punto de)

la soledad es esa mujer de ojos verdes, que llega ahora, cuando ya no la esperas.. la soledad es esa vida que tanto asusta, esa mentira a la que aferrarse.. la soledad es un flotador que termina hundiéndote, miradas compasivas desde una orilla de irrealidad..
lágrimas reprimidas y vasos de whisky, puñetazos en un espejo y sangre
que no brota, un corazón que ya no sangra.
la soledad es tu numero de teléfono en el dorso de un posavasos


cabrón

El viernes murieron cincuenta mil iraníes en un terremoto. No somos más que marionetas. Si existe un Dios, tiene parkinson.

déjà vu

La nochevieja de mañana ya la hemos vivido, os lo digo yo. Conversaciones repetidas y decálogo de lo escatológico con un racimo de uvas. Presentadores con capa y tapones de champán que aniquilan bombillas. Corbatas horteras y humoristas que invitan al suicidio. Recibiremos saludo de quien habitualmente nos lo niega, besos pegajosos, y capas de maquillaje. Nos beberemos hasta el agua de los floreros, y los canapés se convertirán en proyectiles de una guerra etílica.
Me aburre lo previsible y más esa falsa felicidad de la que parece contagiarse todo el mundo. Para mi cada noche es fin de año, San Juan, tu cumpleaños, el mío, tu despedida de soltero, la firma de tu contrato vitalicio, tu divorcio

reincidente

La noche es esa mentira por la que me dejo seducir, pero a la que soy incapaz de escapar.

fuck me, i´m famous

¿Saben ustedes que sucede cuando una persona de a pie decide compartir sudores una noche con un famoso que se precie? Pues algo tan romántico, como que le hagan firmar un contrato de confidencialidad en la recepción de un hotel. Inaudito. Alguien que acompaña al famoso (imagino que algo así como su representate legal para asuntos del precalentamiento) saca de su maletín una pluma y un contrato, que evidentemente la otra parte no lee, pero personalmente mataría por saber que tipo de cláusulas se le ponen a los arrebatos.
Espero no haber metido en un lío a la adorable petite femme fatale, porque intuyo que yo no debería saber nada de todo esto.

semidesnatada

No apilar más de seis cajas. Contiene 12 unidades de un litro. Acostumbran a usar los cartones de las cajas de bricks de leche. El cartón es mucho más resistente que el que empaqueta botellas de aceite o frutos secos. El bolígrafo no resbala sobre su superfície y así no se agujerea al escribir sobre él. 'Tengo una familia y dos hijos, pido una ayuda para comer'. Miles de variantes para un mismo mensaje, faltas de ortografía pretendidas o no, frío en los pies, hambre de ayer.
La boca del metro, un semáforo, el gris de la acera, y ellos. Parecen parte del mobiliario urbano, figurantes de una mala escuela de teatro, se vuelven invisibles a nuestros ojos.
¿Por qué gastarán tanto dinero esos señores de Hollywood en retoque por ordenador? En aceras y bancos si afilan la vista los encontrarán, son sus óscars a los mejores efectos especiales, personas invisibles en forma de indigentes que esta noche tampoco cenarán.
¿Lo más curioso? Madres de familia que por arte de magia recuperan la visión, la pócima no pasa por una visita a Multiópticas, mucho más sencillo que eso, basta con colocar entre la manta y el cazo de las monedas un perro o un gato, preferiblemente modelo pasarela, es decir, marcando costilla. Con esa sencilla campaña de márqueting verá usted señor vagabundo cómo recupera su corporeidad así como sus ingresos se ven incrementados de forma notable, quizás tenga algo que llevarse a la boca antes de acostarse entre cartones, en esta ocasión de los que embalan neveras, que tienen la dimensión idónea para taparse por completo.
Triste, muy triste.

Total a pagar:

Estoy pagando las clases de violín a los hijos de Schumaker, patrocinando los injertos de pelo de Barrichelo, su novia me está enormemente agradecida, ahora lo encuentra mucho más atractivo. He decidido dar vacaciones a todo el equipo Ferrari, no os preocupéis, ya me encargo yo de pintar todos los chasis de rojo.
Financio también la casa desde la que Beckham vacila del clima español a sus amigos los guiris con cara de nube. No negaré que un detallito con Victoria también he tenido, soy un chico educado y de buena familia.
Esos anuncios y promociones que copan vallas publicitarias, segundos de televisión, y minutos de radio.. evidentemente son cortesía de enfant terrible.
Los programas de puntos, llamadas a un céntimo, y demás ofertas capciosas, son mi ultimo detallito con la compañía en cuestión, y es que estoy dilapidando la herencia de mis futuros hijos en Vodafone.
La factura no pasa por ser un sobre más en el buzón del debe, sino que un repartidor se encarga de llamar a mi puerta con un paquete bajo el brazo. Treintaycuatro hojas de factura no caben en un sobre medio. Siempre le doy propina, total, invita Vodafone.

juana

Paredes desconchadas, ventana de palmo por palmo, tres barrotes tras
ella. Una Silla, una mesa, y una cama, todas ancladas al suelo.
Humedad en los huesos, mirada huidiza y parpadeos convulsivos.
Tobillos y muñecas amoratados; cada noche la atan en la cama, forcejea
y se revuelve, pero bastan dos celadores para que las correas asfixien
su circulación, sus músculos han perdido toda la fuerza, su voluntad
se diluye con calmantes.
Araña frenéticamente la silla, ojalá fuese de madera y pudiera
clavarse las astillas bajo las uñas, ha olvidado lo que es el dolor,
ansía autolesionarse, pero todo está estudiado al milimetro, nada
con lo que rajarse las venas, cualquier intento de golpearse contra la
pared es en vano.
Llagas en el abdomen, vertebras que se quebrantan, y lágrimas que deshacen su piel, alucinaciones provocadas por sedantes, ansiolíticos, y el maldito carbonato de litio.
Su vida es una anestesia local, una privación sensorial.
Nadie merece enloquecer, y menos por amor.

asfalto

A tí, conductor aburguesado de taytantos, propietario de un Mercedes modelo Lady Di, fumador baboso de puros, y déspota por naturaleza, te pido, te ruego, y en parte exijo que no me mires por encima de esas ridículas gafas, y si puede ser, tampoco por encima del hombro cuando lleguemos a un semáforo.
A tí, que con desprecio opusionao humillas a vendedores de farolas y demás profesionales del paso de cebra, que deslumbras con faros de xenon a señoritas que tu dinero no puede comprar, te aconsejo que no trates de adelantarme, que no te fíes de tu curva de par ni de tu tecnología alemana, que olvides las palabras del vendedor dinámico y elegante del concesionario porque en ciudad todos los motores optan a la pole.
Adoro perderte por el retrovisor.

feliz navidad

Cientos de esquirlas hundiéndose bajo tu piel, proyectiles de cristal que desgarran tejidos y cercenan una vida. Sangre y sudor, pupilas inertes, una melena sobre el volante. Treintaysiete años que se deshilachan en un Lexus.
Resignada contemplas el constante goteo de muerte sobre el salpicadero (por fin entiendes el verdadero significado de la palabra, quizás no merecía la pena morir por ello). Reconoces enseguida ese sonido, es el grifo de tu casa, siempre goteaba, lo escuchabas hipnotizada cuando eras una niña de coletas y uniforme. Recuerdos de una infancia. Un colegio de pago, y una cartulina blanca con purpurina roja espolvoreada por encima. Ahora es tu sangre la que con violencia decora la tapicería. Gotas caprichosas y cínicas que dibujan la costa Azul. Ya no habrá navidades con tu hija en Francia, le acabas de regalar demasiadas preguntas a una niña de cuatro años.

en deuda contigo

Los dos sabíamos que aquello era una quiniela de uno fijo, no habría sobresaltos ni lágrimas inesperadas, contábamos las noches planeando como suicidar una relación que nació muerta.
Esta vez se llamaba Claudia, vestía de Dolce & Gabbana, y se reía de forma infantil. Pura dulzura. Rubia y 'con los morros retocados', como tanto le gustaba decir, aunque siempre pensé que la boca no era la única parte de su cuerpo que intimó con el bisturí.
Desde su metro setenta y sus cincuenta quilos tan políticamente incorrectos se comía el mundo, sin contemplaciones pero con mucho desparpajo.
Fumaba compulsivamente, eso sí, Marlboro light, que el otro mata. Se engañaba a base de potingues caros, y falsos amigos; ellos ansiaban sexo, y ella moría por dosis de cariño.
He vuelto a ejercer de kamikaze sentimental, de adicto a las rupturas, he preferido no leer entre líneas, me he limitado a pasar página y dejar un beso en el anverso. Pura cobardía.
Quizá debería perderle el miedo al abismo que me produce la gente que ama sin concesiones, que hipoteca una vida al amor.. Yo, que soy incapaz de pagar ni siquiera la primera letra.

Martina

No estaba previsto, pero ayer cené con Martina Klein. Llegué al restaurante poco después de las diez. Me recibieron con miradas reprobatorias, no había reservado mesa, pero de algo debe servir eso de ser cliente habitual. Un hueco me podréis hacer, acierto a decir con más cara de hambre que de pena, a los dos minutos vuelven a por mi. Has tenido suerte, pero no nos lo vuelvas a hacer. A sus órdenes mi capitán!. Se girá y me gruñe. Debería tener cuidado con esa camarera, da con el perfil exacto de psicópata de peli de sobremesa.
Todo lleno, una mesita de dos en la esquina, mucho humo, demasiado ruido y como siempre, pocas nueces.
Un par de mesas de guiris, unos rusos y otros alemanes, les delata esa nariz en carne viva. Más allá una cena de empresa, informáticos seguramente, calvos y rechonchos, chistes sobre windows, menudo lince estoy hecho. En otra mesa, un enano le clava el tenedor a su hermana en el culo, ella llora y él disfruta, menudo cabrón.
Y entre toda esa vorágine está ella, suéter blanco y vaqueros, apenas maquillada, el pelo recogido, sencilla, natural, belleza en estado puro. Está colgada en la pared, en un cuadrito, el marco de apenas dos euros le desmerece, sobre la fotografía agradece al personal del restaurante lo bien que se portaron con ella, firma como Martina, letra regordeta y ligeramente inclinada hacia la izquierda.
Es un encanto, nos pasamos la cena hablando, picotea de vez en cuando de mi plato y hay que joderse lo que le gusta el vino a la argentina. No toma postre. Le invito y me lo agradece, le sonrío y me voy.
Tendría que dejar de cenar sólo, es ciertamente deprimente. Aunque mucho me temo que no tardaré en volver a ese restaurante, esta vez prometo reservar, pediré la mesa de Martina.

traidor

Sé que estás ahí, detrás del espejo. Eres tú quien pinta las imágenes reflejadas con la precisión de un trilero y las malas artes de un cirujano. Eres un voyeur que lee en braile, pareja de cartas del tiempo. Agudizas mis entradas, amarilleas mis dientes, me añades tiramisús que yo no he probado.
Cínico y pluriempleado. Publicista de cremas antiarrugas, escritor de dietas en dominicales, empresario de las liposucciones. Desde hoy estás en paro. Desafío a tus siete años de amenazas veladas.

Abierto toda la noche

Ayer mientras leía 'Abierto toda la noche' de David Trueba me encontré con lo siguiente: "..no olvides que las relaciones sentimentales son, en realidad, una afirmación del egocentrismo..".
Es algo que he defendido siempre, y que muchos se han empeñado en rebatir, seguramente con razón y argumentos muy válidos. De todas formas, me complace comprobar como mi supuesto cinismo es compartido por alguien más.

Papiroflexia

A mis ocho años, el sentido de la vida radicaba en entender como las dependientas de Zara eran capaces de doblar en sólo tres movimientos una camiseta. Podía pasar horas tratando de descubrir cómo lo hacían mientras mi hermana se probaba todas y cada una de las prendas de la tienda, todas las tallas, todos los colores.
Ahora que no son ocho, sino algunos más, mi estupefacción por ellas alcanza las mismas cuotas. Aunque la última vez que me enamore de una de ellas, de su máscara de pestañas, de su sonrisa profesional, de su firme aquí, acabé comprando toda la sección masculina, bueno, y la mitad de la femenina también. Quizás fue eso, lo que le indujo a pensar que un poquito travelo si que era. Y yo, sólo quería su firme aquí. Gracias.

Ellas

Son asépticas y sigilosas, son las encargadas de hacer el trabajo sucio. En la mafia de las palabras, son las que invitan a saltar con zapatitos de plomo al mar de las obligaciones.
Formas impersonales, segundas personas del plural, e imperativos. Se camuflan en frases educadas y cargadas de buenas intenciones, no eres capaz de preveer su presencia y desnucan tu sensibilidad con pasmosa facilidad.

Perjudicado

Estoy orgulloso de mi mañana, no lo voy a negar. He sido capaz de despegar las vértebras del colchón después de haber dormido un par de horas. He llegado a la ducha tras atravesar un pasillo barnizado con los excesos de la noche anterior.
Con más agua y menos legañas, he osado dirigirme al banco con la inconsciencia propia de la resaca. Veinte minutos en una cola de pensionistas, ladridos propios de los sententaypico con dentadura postiza, y una pobre mujer que a juzgar por su aspecto, debería llevar unos doce o trece meses embarazada, una barbaridad.
¿Es usted el siguiente? Miro tras de mi, porque uno nunca se acaba de hacer a la idea de que lo traten con la misma educación que a su padre pese a ejercer de hijo poco solvente.
Me siento en una silla decorada con el logotipo del banco, y me parapeto tras mis gafas de sol ojerosas. Esté usted tranquila, doña Alicia, no me voy a poner una careta de presidente americano, no pienso atracarla, no, hoy no.
Me tiende mi nueva visa con carnet joven y me recomienda divertida que lo aproveche bien, que sólo me quedan cuatro años de juventud.
Me incorporo y la estudio, calculo que a ella le deben quedar unos menos veinte años de juventud, pero decido no parecer maleducado y no se lo hago saber. Me levanto, y para mi sorpresa soy capaz de pronunciar alguna muchisílaba (término que hace referencia a las palabras de más de dos sílabas pronunciadas con más esfuerzo que acierto los días de resaca). Perfecto (tres sílabas), muchísimas (cuatro, menudo alarde) gracias.

dos pares tres euros

Debería deshacerme de estos calcetines modelo radiografia, no dejan lugar a la imaginación. Me gustaría amanecer y tener la incertidumbre de haber perdido dos dedos bajo la colcha, pero no, con estos calcetines es imposible jugar a la duda.


enfant terrible


MANIFIESTO CUBISTA



1-Picasso-los tres mùsicos
2- el primer cuadro cubista,
3-Dali

La pintura cubista

I

Las virtudes plásticas: la pureza, la unidad y la verdad tienen bajo si a la naturaleza domada.

Inútilmente se cubre el arco iris, las estaciones tiemblan, las muchedumbres corren hacia la muerte, la ciencia deshace y recompone lo que existe, los mundos se alejan para siempre de nuestra concepción, nuestras fugaces imágenes se repiten o resucitan su inconsciencia y los colores, los olores, los rumores que impresionan nuestros sentidos nos sorprenden, para desaparecer después en la naturaleza.

EL ULTIMO MONTEVIDEANO

Boomp3.com




El último tango Montevideano

“...y te dirán, sin duda, su fatiga
del amor fiel o la pasión mendiga,
su falta de esperanza o de sorpresa”

”Compañero del alma, compañero...” así terminaba el penúltimo capítulo del libro que estaba leyendo. El cielo estaba plomizo, una brisa fresca se colaba por la ventanilla.
Los ojos se le llenaron de lágrimas y no supo por qué. Tal vez por anhelar a ese compañero del alma.
A medida que los años transcurrían, las ilusiones se desvanecían más rápidamente. Como la piel gastada que se descama con el tiempo; al igual los anhelos se iban desvaneciendo. Dejando un sabor amargo en el cielo de la boca y un dolor punzante en el alma.
Se preguntó una vez más, cuáles serían los errores que cometía. Y continuaba sin encontrar respuestas.
Un frenazo repentino, la trajo a la realidad. De pronto le pareció que los transeúntes, se habían contagiado por las inclemencias del tiempo, grises, sin vida. ¿Ella también se vería así?
Salvo por el pañuelo rojo y rosa que llevaba puesto y le daba un tinte de color al negro de su atuendo, se sentía oscurecida.
Respiró hondo y decidió darle un giro a su cotidianeidad. Se bajo del autobús. No sabía muy bien en que lugar se encontraba.
A pesar que era el trayecto que hacía regularmente a su trabajo, hoy todo le parecía desconocido y extraño. Como si por primera vez estuviese transitando esas calles.
Quiso sentirse extranjera en su propia ciudad. Caminaba sin rumbo fijo.
Entro a un bar. Mientras esperaba que la atendiesen observaba a los parroquianos del lugar. Sentado en la barra había un joven de unos 23 o 24 años, bebiéndose un whisky, lo cual le llamó la atención dado la hora del día ya que supuestamente estaría en horario de trabajo.
El joven era alto, rubio de ojos claros, cabello largo, ondulado, tenía un cuerpo atlético.
Se sintió identificada con él, ya que ambos parecían ser los únicos que estaban de buen humor, disfrutando de la vida.
Se cruzaron sus miradas varias veces e intercambiaron tímidas sonrisas.
En un momento cuando ella levanta la vista, él ya no se estaba más. Una sensación de desconsuelo la embargó. Pidió la cuenta y decidió retirarse del restaurante. Cuando estaba saliendo del local, el joven vuelve a entrar, cruzaron una vez más sus miradas y ella se fue.
En la esquina mira hacia atrás y ve que la seguía; decide entrar en una galería a ver vidrieras y poder comprobar como el joven la acechaba.
La situación la divertía, a propósito se paraba delante de las vitrinas simulando observar lo que ellas exponían, pero su objetivo era contemplar lo que el joven hacia.
Le susurra al oído - que bonita eres - se da vuelta y se encuentra con su sonrisa una vez más. Lo mira, se ríe y continúa caminando.
Él a su lado, empieza a hablarle, le pregunta como se llama y si tiene tiempo para ir a beber un café y así poder conversar un rato.
Sin responderle, le extiende su tarjeta y se va. Al rato suena su celular. Quedo paralizada sin saber qué hacer. Era él. Atendió.
- Pensé que no ibas a contestar.
- Hola. Respondió.
- Estoy en el auto azul, estacionado en la esquina. Te espero.
En la esquina estaba el auto. Otra vez la duda, la pregunta recurrente. Qué es lo correcto y lo incorrecto. Cuántas veces se había sentido con la libertad de elegir, sin tener que dar explicaciones de sus actos a nadie.
Estaba allí, en el asiento del acompañante. Arrancó sin decir nada. Se dejó embriagar por la música del cd que sonaba y nada ni nadie existía.
- Una habitación doble, por favor.
- Aquí tiene, señor, habitación 1004.
- Gracias
Las miradas cómplices suplían las palabras.
Ya era de noche cuando se despidieron en la puerta.
Nunca le pregunto el nombre.
Tumbada en su cama, recordó el film El último tango en Paris.
El no era Marlon Brandon, ni ella Maria Schneider.
de la web...
recibido sin autoria.